NEUOFFENBARUNGSchöne Lichtrede und Trost; Gute Erkenntnisse.
Kapitel 14
Sinkmann wacht am späten Morgen auf. Er muß sich lang besinnen, was in dieser Nacht geschah und wie er auf sein Lager kam. Dazu im Taggewand. Neben ihm sitzt Beate strahlenden Gesichts, daß er sich verwundern muß, obwohl sie niemals trüb gewesen ist, außer, wenn die Sorge allesamt betraf. Flugs steht sie auf und bittet: „Bleibt liegen, unser Doktor will euch untersuchen.“ — „Das ist . . .“ doch gar nicht nötig, will er widersprechen.
Schon treten Strauber, Berthold und Helene ein. Ersterer greift nach dem Puls, nickt befriedigt, faßt auch mal an die Stirn, die ohne Fieber ist. „Mag wieder stimmen, was Beate meint.“ Auf das Verwundern Sinkmanns, der sich erhoben hat, nebst leichterer Benommenheit sich rüstig fühlt, berichtet Berthold ihm:
„War noch früh, konnte nicht mehr schlafen und stand auf, um eine Arbeit zu verrichten. Da trieb es mich in euere Kammer und wußte nicht, warum. Hatte nichts daselbst zu suchen und — fand euch, auf dem Boden liegend, mit weißen Wangen, irgendwie erschreckend krank. Ich lief, um unsern Medicus zu wecken, der sofort mit mir kam. Wir legten euch aufs Bett und Beate setzte sich gleich her. Sie sollte rufen, so bald ihr wach geworden seid. Als sie euch sah, sprach sie uns beruhigend an:
‚Er hat ein wunderherrliches Gesicht gehabt; hab‘ es selbst im Traum gespürt und ein großes Licht gesehen. Es war anders als das unserer — nun, hier darf ich‘s sagen — unserer Engel. Aber was es zu bedeuten hatte, konnte ich nicht ahnen und weiß es jetzt noch nicht. Wundersam muß ich es nennen und unser lieber Pfarrherr wird es uns erklären.‘ Wir sind froh, daß ihr gesund und munter seid; Freund Strauber hatte Angst um euch.“
„Das will ich meinen“, betont jener. „Wie ich euch liegen sah, da war mir bang, auch — um uns. Es sah erst aus, als hättet ihr das ‚wehende Fieber‘ (Art ansteckende Grippe), was für die ganze Stadt gefährlich werden konnte. Es gibt kein Mittel (damals) außer einem Tee, der nur nicht Gesundung bringt. Wie kam es denn, daß ihr statt im Bett am Boden lagt? Habt ihr was gesehen? Körperlichen Anfall habt ihr nicht gehabt, trotzdem kein Blut in euren Wangen war; ihr müßtet sonst darunter leiden.“
„Ach ihr guten Freunde, Bild um Bild steigt in mir hoch, und die Worte reihen sich zusammen, als ob mir wieder alles zugeflüstert würde. Ich — ich“, Sinkmann atmet schwer, die Augen glänzen, „wie kann es möglich sein, daß . . .“ Noch findet er die Sprache nicht, um schon zu erklären, was ihn drückt, was ihn überselig macht. „O laßt mich bitte erst ein wenig zu mir kommen, mir ist, als wäre ich ganz neu geboren worden.“
„Ehrwürdiger Pfarrherr“, fällt Beate ein, „manchmal denke ich, erhält man neuere Erkenntnis, das ist dann wie eine ja, wie ist zu sagen?“ „Du meinst ‚Wiedergeburt‘?“ —— „Genau so muß es heißen. Ihr habt einmal davon gepredigt, als der Heiland einst zu einem guten Priester sprach: ‚Es sei denn, daß jemand geboren werde aus Wasser und Geist, so kann er nicht in das Reich Gottes kommen‘ (Joh. 3, 5). Das habe ich mir gut gemerkt, wenn ich‘s auch nicht ganz verstehen kann, wie der Heiland dieses meinte.“
„Was wir nicht oder nicht sofort erkennen, Kind, ist kein Fehler. Wir können viel auf Erden lernen; das Höchste, Beste, aus GOTTES Wort uns überkommend, lernen wir wohl insgesamt erst ‚drüben‘. Ihr wißt, was ich damit meine.“ — „Hm, das Jenseits, es ist mir freilich immer noch ein wenig dunstig“, bekennt der Arzt. „Ach nein, Freund Strauber; nur eure ärztliche Erkenntnis hat noch einen Balken, den ihr zur Seite schieben müßt.“
Um sich zu ermannen, scherzt der Doktor: „Ich hole mir Beates Hilfe, sie ist ohnehin schon meine rechte Hand. Schieb‘ mal fleißig mit, mein Kind“, Strauber streicht dem Mädchen übers blonde Haar, „damit ich auch mal ‚rüber‘ komme.“ — „Braucht nicht mehr zu sein“, lacht Beate, „ihr klammert euch an etwas fest, was nicht vorhanden ist.“ — „Bist ein gutes Dirndel, und hätte ich just eine Frau, würde ich mir solch ein Mädchen wünschen.“
Helene war bereits gegangen, um das Frühmal herzurichten, das besser als im alten Dorfe ist. Sie ruft: „Kommt, laßt uns essen, bin nämlich auch begierig, aufzunehmen, was der gute Pfarrherr uns zu offenbaren hat.“ — „Ja, wird eine große Offenbarung sein“, stimmt dieser zu. Man setzt sich um den Küchentisch, der Hausherr spricht den Morgenpsalm. Sinkmann hatte aus sich selber richtige Gebete aufgeschrieben, für jede Tageszeit, für Not und Krankheit und — für Feinde. An allesamt hat er gedacht. Gern bedient man sich der tief empfundenen Sprüche, die viel Wahrheit in sich tragen.
Peterle ist noch zu jung, er kann‘s nicht fassen, was gesprochen wird. Also führt man ihn zur Wiese, die zum Haus gehört, wo zwei muntere Zicklein grasen. Da ist er bestens aufgehoben und ist von einem Fenster aus zu überwachen. Helene hat schon abgeräumt und nun wartet man, was kommt. Jetzt noch nicht alles. Sinkmann sagt und man stimmt ihm sofort zu:
„Ich deute es nur an, was mir widerfahren ist; möchte heut‘ am Abend alle Freunde um uns wissen, dazu Schöber. Denke auch an beide Herren, die letzthin aufgeschlossen waren, obgleich sie nicht das Schönste“, er meint den Verkehr mit Engeln, der noch nie abgerissen hat, „völlig wissen, vielleicht noch nicht verstehen können.“ Sinkmann schiebt eine Pause ein. „Ob sie sich reifen lassen“, fährt er fort, „müßte sich dann zeigen, wenn sie das Hohe mit vernehmen. Nicht von mir aus; ganz bestimmt ist‘s ein höherer Befehl, dem man nachzugehen hat.“
„Versteh“, fällt Berthold ein, „habe nichts gegen beide Herren. Wir können Schöber fragen, ob und wie weit sie in die Tiefe einzuweihen sind. Schließlich kennt er sie ja besser, obwohl wir ab und zu mit ihnen schon zusammen saßen.“ — „Ist auch meine Meinung“, sekundiert der Arzt. „Gut, ich suche nachher unseren Stadtmann auf, und wenn möglich, will ich dann am Abend alles sagen. Zu euch jetzt dieses“, Sinkmann sieht die kleine Runde an:
„Glaubt mir, Freunde, noch immer bin ich fassungslos! Wer bin ich schon? Weder hochgestellter Herr, noch sonderlich begabt, daß ich den Vorzug haben könnte. Allein — wie unser Herrgott Seine Straßen geht, uns dies und jenes wissen läßt — Sein Evangelium ist ja für uns die gesamte Offenbarung —‚ also nehmen wir in Demut an, was Er uns mit Seinem Segen gibt.
Es ist das erstemal und unerhört gewaltig, kaum wage ich es auszusprechen: diese Nacht war GOTT bei mir!“ Da schauen alle auf, rückt der Arzt zur Seite aus übergroßer Ehrfurcht, die er nur ahnt. Sie hat ihn sozusagen überrollt, und — ja, vor dem Pfarrer hat er ein ‚Gefühl‘ bekommen. Denn ist der Herr bei ihm gewesen, dann hat Sinkmann eine Größe, die innerlich zu Hause ist, nicht im äußeren, allzu rasch vergänglichen Schein. Es ist nicht sonderbar, weil Beate sofort an die Heilsgewißheit glaubt, bedingungslos, wie es Kinder besser können als Erwachsene, bei denen der Verstand erst fragt: Kann es — kann es nicht — —
„Es war eine große Rede, was Er mir, dem armen, kleinen Pfarrer — ach denkt an, Er hat mich so genannt! —‚ ja eben: was Er mir zu wissen gab. Schöpfungstiefen hat er aufgedeckt. Noch frage ich mich selbst, wie man so viel erkennen darf. Und ist gut, unendlich gut! Man fragt nicht mehr nach Leid und Kummer, ob das Leben anders, so ganz anders ist, als der Mensch es wähnt. Aus dem LICHT gekommen, hier der kleine Wandelweg, dann zurück ins wahre Leben, das einzig und allein im Reich des Vaters herrscht.“
Wer möchte sich von der Verdorbenheit nicht wenden?, hätte keine Heimsehnsucht?, dächte nicht ans Gnadenwort: ‚Gott wird abwischen alle Tränen von ihren Augen‘ (O.Joh. 21, 4). Und ist‘s nicht wahr, daß ‚Gott bei ihnen wohnen wird‘? ER war da! Etwas anderes gilt nicht! Wer das Wort vernahm, ob bloß der einzelne oder viele — man denkt nicht dran, und Helene äußert es:
„Mir ist, als hätte ich es miterlebt, nun uns die Offenbarung auch geworden ist, durch euch, edler Pfarrherr. Ich meine: es ist erst recht ein Segen, wenn der Heilige durch einen von uns Seine Gnade schenkt, im Wort, im Bild, wir alle sind mit eingeschlossen. Oder nicht?“
„Seht an, unsere liebe Frau“, ruft Sinkmann. „Konnte ich‘s auch nicht bewußt empfinden, weil der HERR mit mir gesprochen hat — mir kam vor: ihr guten Freunde waret mit versammelt, eure Seele, euer Geist, wie man es benennen will. Noch mehr erkenne ich: wer ahnt die Scharen all der Seligen, die mit Gott gekommen sind, Anteil zu haben an dem Gnadenaugenblick? Und — vielleicht — das braucht man wieder nicht zu wissen: obwohl auch Unselige kommen durften, damit sie durch das Wort, durch den Lichtschein sich bewegen ließen, um sich von ihrem falschen Pfade abzukehren?
Kommt es bloß auf unsere Erde an —? Heute, nachdem ich erstmals Gott direkt vernommen habe, darf ich es verraten, was mich manchesmal bewegt, stand ich auf der Kanzel unsrer alten Kirche, auch in unserem neuen Domizil. Wenn mich so recht das Wort erfüllte, als käme es von obenher, säßen nicht bloß Menschen unter mir, als sei der ganze Kirchenraum besetzt von einer großen, großen Schar, die niemand sah, ich gleichfalls nicht, und war mir oft, als müßte ich gerade zu den Ungesehenen sprechen. Ein Wehen kam mich an von unten auf zu mir, von oben über mich herab, wie des Pfingstens Wehen, wie die Jünger einst es spürten.
Denkt nicht, ich wäre irr im Kopf, weil ich Dinge sage, die eben unverständlich sind. Was wissen wir vom Raum der Schöpfermacht, von Seiner Herrlichkeit? Seht die Sterne an, die bei Nacht den Weg beleuchten; sonst aber — ? Zu was dienen sie? Leere Plätze?! Könnte es für sie nicht heißen: ‚In des Vaters Haus sind viele Wohnungen‘ (Joh. 14, 2)? Man sieht nach oben, denkt man an das Himmelreich. Wäre also nicht jedweder Stern ein Raum vom Vaterhaus?
So geht mir der Gedanke um seit langer Zeit, habe aber nie davon gesprochen. Das hängt mit dieser hehren Nacht zusammen. Kann man von dem wahren Sinn des Lebens hören, wie es Gott-Vater offenbart, weshalb nicht auch Dinge, die uns Menschen so weit ferne stehn wie das Sternenheer am nächtlichen Gezelt?!
Glaubt man daran, daß — vorangestellt — ‚Kinder ihre Engel haben und diese das Angesicht ihres Vaters im Himmel sehen‘ (Matt. 18, 10), so müßte man gern glauben, daß die ungezählten Sterne wunderbare Orte sind, wo der ‚Mensch auf ewig seine Wohnung haben kann‘. Man sieht die Engel nicht, doch man glaubt an sie; von den ‚Räumen als der Gotteskinder Gnadenplätze‘, ah, da sieht unser Glaube und das Wissen mager aus!
Man kann keinen zu der hohen Überzeugung drängen, kann nur sagen: an jedem liegt es ganz allein, das Heilig-Schöne aufzunehmen und im Herzen zu bewahren, wie wahr es einen Schöpfer-Vater gibt! Wer an Ihn zweifelt, findet einmal schwer zurück; wer sich Seiner hohen Führung anvertraut, der kann leicht des Geistes Füße drehen, dahin, wo ewig Licht und Wahrheit sind! — Nun laßt mich erst ein wenig von der Nacht berichten, ansonst wird das Eigentliche auf den Abend aufbewahrt. Unsre lieben Frauen sollen auch mit hören; ohnehin ist niemand auszuschließen.“
„Wer bleibt bei den Kindern?“ fragt Helene, die seit der Flucht noch öfter ängstlich ist. „Ich wüßte wen“, schmunzelt Strauber. „Der Rat wird angenommen, bevor ich von ihm weiß“, sagt Helene dankbar. „Sammelt auf den Abend unsere Kinder hier im Haus; wenn sie müde werden, können sie hier schlafen. Als Wächterin hole ich die —“ Ab sichtlich hält der Doktor inne, weil man die bedachte Frau nicht kennt, um ihr zu vertrauen. „Es ist die Höckerin. Nur nicht gleich abgewehrt, Helene, sie ist eine brave Frau und die läßt niemand an die Kinder! Wer den Toten Treue wahrt, wie sie es tut, wird sie keinem Kind verwehren.“ — „Ach ja“, begeistert sich Beate, „das ist wirklich eine seelengute Frau!“ —
Der Abend senkt sich nieder. Als einziges der Kindert sitzt Beate mit am Tisch. Sogar Schöbers Frau, die anfangs nicht begeistert war, hat sich angeschlossen, schon manchen netten Plausch mit einer von den Flüchtlingsfrauen abgehalten und wobei manch Geistiges zur Sprache kam. Sie steht nicht mehr auf Neuland. Pater Angermann hat zu dem schon selbst Erworbenen allerhand hinzugelernt. Der Stadtschreiber muß sich aber noch bei mancherlei besinnen, doch ist er aufgewacht und bedarf es seinetwegen keiner Sorge, daß über diesen Kreis zum Schutz der Gläubigen nichts zu jenen Üblen dringt, die immer ans Verderben denken.
Leicht ist‘s für Sinkmann nicht, den Faden anzuknüpfen. Aus dem Stegreif heraus zu sagen: GOTT war bei mir — oh, geistiges Bedenken ist stets angebracht, doch treten plötzlich eine Reihe Fragen auf über das: woher ist der Mensch gekommen — ausgenommen die Geburt, die der Natur zugeschrieben wird —‚ wohin muß er nach dem Sterben gehen, warum lebt man auf der Welt? Der Stadtschreiber eben hat das Thema aufgeworfen, für ihn ist es noch ein Papyrus ohne Schrift. Die andern kennen jene Hand, die das ‚Papier beschreibt‘! So ist dem Pfarrer der Steig leicht gemacht, um nun zu berichten, was er ‚von Oben her‘ zu sagen hat.
Er greift zurück auf den Verkehr mit Engeln, sein und Beates Erleben, was jene künden sollten, streift auch den Weg durchs Moor bis hierher in diese ‚gute Stadt‘, sonderlich betont, nicht zuletzt, um die Städter zu erfreuen. Ein Verkehr mit den Engeln läßt man gelten; die vielen Zeungisse lassen sich nicht ausradieren. Aber Gott — ? Sinkmann sagt bedächtig:
„Mir war schon den ganzen Tag recht eigenartig im Gemüt, dachte, ob nicht eine Krankheit mich befallen würde. Habe es gemerkt, wenn ich mitunter schwankte und habe dann erkannt: das war des Geistes Wehen, der Vorstrahl aus dem Licht, damit ich dann die Stimme hören und erkennen konnte, WER mit mir sprach. O glaubt es alle, meine guten Freunde: es war der HERR!
Wer anders als der Schöpfer der Unendlichkeit, der alles schuf, es in Seiner Hand behält, es wieder sammelt, wenn ein Schöpfungstag zur Ruhe geht, kann unterrichten, was eigentlich das Leben ist? Die Lehre habe ich behalten, die hohe Weisheit muß ich mir noch immer geben lassen um zu verstehen, was aus dem Licht zu uns — keineswegs zu mir allein — herabgeflossen ist.“
Fast wörtlich, was der ‚arme, kleine Pfarrer‘ hörte (S. 125-133); Herrliches genau: ‚Bist du willig, liebes Kind? Liebst du Mich, Meine Lehre, Mein Gebot? Hilfst du jederzeit dem Nächsten, so gut du es vermagst? Sprichst du gegen niemand irgendwelche argen Worte? Willst du Mir alles sagen, deine Sünden und was dein Herz beschwert? Öffnest du Mir deine Türe, daß Ich Wohnung nehmen kann, ohne Mich zu wenden, wenn du Mir nicht wohlgefällst? Kannst du dich hingegen beugen, bis du nichts mehr bist als ein winzig kleiner Funke Meines Lichtes, Meines Geistes hoher Herrschaftslohe?‘
Und weiter geht die Gnade ihren Gang. Es ist und es braucht nicht wortgetreu zu sein, was jemand wiedergeben kann und darf, doch der hohe Sinn ist klar vorhanden, fehlt nichts an aller Herrlichkeit, die durch einen für die vielen sich enthüllt. Auch das Besondere: ‚Weise immer auf Mein Heilandsleben hin, und was Ich zuvor getan als allmachtsvoller Schöpfer-Gott, was Ich noch tue, wenn die große Hilfe nötig ist.‘
O, wie beugen sie sich nieder und ist keiner da, der nicht des Geistes Odem fühlt, stumm in sich gekehrt, bis — und das mag auch ein Wunder sein — der Stadtschreiber sagt: „Die große Hilfe! Die haben wir jetzt bitter nötig und meine ich, der Untergang der Welt steht vor der Tür! Wie grausig muß das sein. Da möchte man schier bitten: Herrgott, verschone uns vor dieser Not! Vorstellen kann ich es mir nicht, wie das geschehen soll. Habe mal gehört, ein Stern vom Himmel fiele auf die Erde (OJ. 9, 1) und würde sich ein Abgrund öffnen, schauerlich. Da hinein fielen alle Menschen; es wäre dann die Erde tot und leer, ja, nicht mehr vorhanden.“
„Göster“, so heißt der Mann, „wer hat euch das gesagt?“ fragt der Bauer Stängler. „Das ist unglaubwürdig! Bedenkt, GOTT hat die Welt geschaffen; Er läßt nicht zu, daß ein böser Stern vernichtet, was Gott schuf.“ Man debattiert darüber, kommt bloß nicht zum rechten Schluß. Selbst Sinkmann hebt die Schultern:
„Es soll ein Wort bestehen, doch wer weiß, wie das auszulegen ist. Ninive sollte untergehen; dennoch hatte sich der Herr erbarmt, sogar der Tiere wegen, wie es in einer alten Schrift zu lesen ist (Jona 4, 11). Wenn damals schon, vor vielleicht zweitausend Jahren, und steht heute noch die ganze Welt, möchte ich nicht glauben, daß mit einem Krach die Erde untergeht. Frage noch: wohin? Irgendwo müßten selbst die Trümmer bleiben.“
„Habt recht, Pfarrherr“, bestätigt Pater Angermann. „Hab‘ manche alte Schrift studiert und mir dabei mein Herz verbrannt, weil ich an Gottes Güte allzeit lieber glauben mochte als an das Verderben, was — leider — von der Kirche viel zu sehr gepredigt wird.“ Gern hätte Angermann ‚herabgedonnert‘ solche Predigten genannt. Und er spricht es auch noch aus. Beifälliges Nicken hat dafür jedermann bereit. Ja, damit ist man heutzutage rasch dabei: donnern, strafen, niederwalzen, und das an Stätten (Kirchen), wo Gottes ‚gutes Wort‘ den Vorrang haben müßte.
Wieder zum Verwundern, doch von tiefem Glauben angefüllt, steht Beate auf, stellt sich neben Sinkmann hin. Deutlich ist zu sehen, als ob eine Hand gehoben würde, bis sie auf dessen Schulter liegt. Man hält den Atem an; denn nicht nur des Besonderen gewärtig, nein — das kindliche Gesicht hat sich verändert. Reif sieht es aus, wie wenn — — Man weiß es nicht zu deuten. Allein die Veränderung wird wahrgenommen und — geglaubt. Und dann das Wort, so frei, ohne jede Stockung, wie kein reifer Mensch es könnte, stünde keine Macht aus einer ‚Überwelt‘ dahinter.
„Freunde, es ist zu bedenken, was zwischen Gottes Wundergüte und der Meinung falscher Redner Zweifel schafft, Solche Redner meinen es nicht immer bös; Unkenntnis der hohen Gottesdinge schaffen Unklarheit und das falsche Denken. Wird das Letztere nicht überprüft, was eben seltener geschieht, tritt Ungutes auf den Plan. Die armen Menschen, nicht geschult, werden zwischen Angst und Hoffnung hin und her gerissen. Ihr aber nicht!
Ihr habt viel Lichtwahrheit erhalten, um selbst zu prüfen, ob und inwieweit ein Wort zum Guten oder Bösen auszulegen ist. O, GOTTES Wort, obwohl es Schweres künden kann, ist in sich selber heilig-gut! Sehr wahr: was ER schafft, erhält Er auch, selbst dann, wenn was für den kleinen menschlichen Verstand verloren geht — stets aber nur für eine Zeit, die in der Ewigkeit ein Minimum einer einzigen Sekunde ist, wie ihr sie weltlich setzt, weil unser Schöpfer-Vater ewig gut und gnädig ist.
Nun habe ich den Auftrag, euch ein Lichtlein anzuzünden über das, was man als ‚Weltuntergang‘ benennt, ohne nur ein Fäserchen davon zu wissen, ob und wie es wohl geschieht. Im vorhinein und euch alle Angst genommen: nicht deshalb, weil in Gottes ZEIT Seine heilsgewohnte Langmut Zepter, Stab und Krone ist. Deshalb noch:
Der gedachte Untergang steht in weiter Ferne — von eurer Zeit aus gesehen. Er wird wirklich diese Welt betreffen. Jedoch wie? Es sei der Schleier etwas weggezogen; bloß wird das tatsächliche Geschehen erst enthüllt, wenn für die Menschen sich die Zeit ergibt — und das zu ihrem Seelenheil. Die Seele steht dafür im höchsten Stand, das Weltirdische auf tiefstem, armem Grund!
Betrachten wir den Stern, der vom Himmel fallen würde. Ihr kennt die Größen nicht (damals), die im Firmament bestehen, das Ausmaß eines Sternes, von denen selbst die kleinsten, sofern es sich um Lebensträger handelt, vielmals größer sind als eure Welt, daher es ein Unding wäre, würde so ein Stern die Welt zertrümmern. Er müßte, löste er sich aus der gottgeordneten Bahn, einen großen Teil des Materienraumes treffen, womit die der Welt benachtbarten Planeten gleichfalls untergehen würden.
Die alte Weissagung besteht und stimmt; denn ein Jünger Jesu hat das Bild gesehen. Es betraf nur keine Raumstation des Lichtes, weil ‚Stern‘ gleich ‚Licht‘ bedeutet. Ihr wißt, daß des Schöpfers erstes Kind sich aus der Gnadenführung stahl und seine eigenen Wege ging, die den ‚Absturz aus dem Lichtgefilde‘ nach sich zog. Dieses Kind sah der Jünger. Weil erst herrlich hergestellt, ein aller Sterne leuchtendster, also sah der Jünger es wie einen Himmelsfall, in die aus unergründlich hehrer Gnade nachgeschaffenen Materie, was Finsternis bedeutet, der Stern, das Kind, herniedersank.
Es heißt hier ‚Erde‘ und nicht ‚Welt‘. Das Geheimnis: ERDE ist das fruchtbare Leben. Es kommt einzig aus der Schöpfermacht. Welt stellt die vergängliche Materie dar. So ward der fallende Stern aus von ihm nun geleugneten Güte zur ERDE, Gottes Erdreich gelenkt und hat an und für sich mit der Welt, auf der ihr lebt, nur so viel zu tun, als die Menschen sich den Untergang bereiten werden.
Nicht der Planet gemeint, obwohl auch er einmal vergeht, dient die Materie nicht mehr als ‚Hilfsstützpunkt‘ zwecks Erlösung all der Hingestürzten. Ihr dachtet recht, wenn die Welt in Trümmer sänke, wo sie verblieben. Irgendwo müßte sie ja aufgefangen werden. Nicht zu Unrecht: bloß des Schöpfers Allmachtshände könnten diese Trümmer bergen. Das Höchste aus der Schau braucht ihr nocht nicht zu wissen, wo einst der gesamte aufgelöste materielle Stoff verbleibt (in UR‘s Mitternachtsquelle, s. Urwerk). Aber das sei noch gesagt: es geht ja unserem Schöpfer nichts verloren!!
Hat der Ewige fur die Hingestürzten die Materie geschaffen, ist sie mit ein Grundanteil zum Zwecke der Erlösung. Kann diese je etwas verlieren? ihr verneint. Also gibt‘s auch keine ‚bösen Sterne‘, wie man ohne Überlegung sagt. Leuchten sie, so sind sie Licht. Das ist ewig gut! Trotzdem wird es jenes ‚Untergehen‘ geben. Doch ihr habt erkannt, daß es sich um keine Werke Gottes handelt. Eine Frage wird euch quälen, wenn ich verkünde:
Abgesehen davon, daß jede materielle Welt, ja die Gesamtmaterie einmal ihre Auflösung erfährt, daß es dann bloß Licht in Gottes Lichtreich gibt, lichtgesegnete Gotteskinder, die als Lebensträger ewiglich lebendig bleiben. Dazu gehört der Mensch, seine Seele, so lang sie ihre Wege wandern, bis jede einst den Grundplatz wiederfindet, von dem sie ausgegangen ist.
Allein, achtet darauf! Die Menschheit wird zugrunde gehn, weil sie selber sich durch böses Tun den Untergang bereitet. Das ist der eigentliche Tod der Welt! Freunde, schüttelt nicht die Köpfe, das wäre Widerspruch. Entweder bliebe Gottes Werk bestehen, zu dem der Mensch gehört, GOTT hätte ihn erschaffen, oder daß der Mensch in seinem Untergang verweht.
Schon jetzt seid ihr ins tiefste Herz bedrückt, weil es furchtbar böse Menschen gibt, noch dazu ‚im Namen Gottes‘ ihre Greuel an den armen Leuten üben. Euer Bruder Sinkmann hat es sogar an sich selbst erfahren. Da wäre es wohl an der Zeit, daß Gott die Menschen ausradiert, worunter freilich auch die Guten mit entfielen. So ist das nicht, ihr Erdenfreunde!
Die Menschheit steht zwar schon an ihrem Grab, selbst geschaufelt und auch tief, was der ‚Abgrund‘ mit besagt. Kaum wird man einmal anders handeln; nur die ‚Art‘ wird sich verändern. Das Tiefste von dem Abgrund ist die Glaubenslosigkeit, in die fast die ganze Welt versinkt. Welt gleich Mensch! Wie keine Glaubensnormen heute helfen, die im wahren Evangelium nicht zu finden sind, also einst. Man wird sich gegenseitig hassen und bekriegen; denn jede Norm, weltlich und vom Glauben her, will dann alleinig herrschen.
Das ist der eigentliche Untergang! Denn seht, kein Mensch bleibt ewig auf der Welt, wie nicht auf anderen Stationen der Materie, auf denen es den ‚Weg der Prüfung‘ gibt. Ach nein, denket nicht, GOTT würde alle Menschen prüfen! Grundsätzlich sind die Wanderwege eine lichtgemäße eigene Angelegenheit.
Es wird jedem Lichtkind, jedem einst gefallenen Wesen eine eigenständige Gasse zubereitet,um sich entweder zu bewähren und dabei mit zu helfen, den Hinfall zu bereinigen, wie gleichfalls für die Abgewichenen es die Gnadenpfade gibt, um vom eigenen Fall sich frei zu lösen — zu lösen lassen durch Gottes Opferkreuz! Dabei ist noch anzudeuten: ein ‚Lichtsignal‘, das der Mensch zwar registriert, aber doch nicht ahnt, wie dasselbe inspiriert — zum guten Denken, nicht zuletzt zum guten Tun.
Neben großer Glaubenslosigkeit, Haß und Mord, daß das vergossene Blut kaum zu zügeln ist (OJ. 14, 20), wird gerade darum viel getan, für Arme, Kranke, Alte, Kinder. Doch werden weniger die Mächtigen es sein, die sich darum kümmern. Die ‚lebendigen Herzen‘ werden mit oft schwachen Kräften helfen. Und glaubet es: Diese schwachen Kräfte sind gewaltig, man wird es bloß nicht richtig merken. Doch das Gute steigt zum Himmel auf. Da wird es bewahrt für jeden, der geholfen hat, ob viel möglich oder wenig.
Dann steht Welt wider Welt, richtiger gesagt: Welt wider Erde! Welt die Finsternis, Erde ewiglich das Licht! Denket daher nicht mehr an den Untergang der Welt, wie man ihn sinnlos ausposaunt. Lebt der Gegenwart und der ‚Zukunft in dem Geist‘; das allein ist gültig vor dem Herrn. Noch kommen für euch bittervolle Zeiten, daß ihr wähnt, mein Wort sei gar nicht wahr gewesen. Im Leid könnt ihr das höchste Gnadenheil erfahren!
Geht es dem Menschen weltlich gut, denkt er seltener an Gottes Vatergüte; muß er Schweres tragen, seufzt er auf: ‚Herr, erbarme Dich!‘ Beides sollt ihr meiden. Denn jeder Tag ist ein Geschenk des Vaters aus der Ewigkeit. Das lebt aus im Glauben und im unbedingten Wissen:
Gott ist nahe, Er ist immer da! Habt ihr das erreicht, so steht die Tür ins Lichtreich offen, sobald die Heimkehr winkt. Das ganz allein ist der wahre Sinn des Lebens, die Richtschnur, die am besten einzuhalten ist.
Nun seid getrost, ihr lieben Erdenfreunde, seid gewiß: wer seine Hand im echten Glauben Gott entgegenstreckt, greift nie ins Leere; es gibt ja bei dem heilig-guten Schöpfer-Vater keine Leere! Seinen Frieden darf ich euch verkünden, Seine Segenshilfe wird immer mit euch sein.“ Lang währt es, bevor man sich besinnt, was vorgegangen ist. Noch steht das Mädchen da, als sei es nicht von dieser Welt und der Pfarrer wagt die Frage:
‚Wer bist du Freund vom Licht? Darf man deinen Himmelsstand und Namen wissen? Verzeih, nicht um zu wissen frage ich, will nur aus vollstem Herzen danken. Wie wir unsern Dank dem Vater bringen, Ihn anreden dürfen, so möchte ich bei dir es tun.“ Ein Lächeln gleitet über das Gesicht, das noch immer keine Weltform hat, wie Sinkmann bei sich selber sagt. Eine liebe Lehre folgt.
„Du hast gut gefragt, Bruder; allein: gilt — außer Gottes Name — einer dessen, der etwas bringen darf? Das WORT ist das Wichtigste, was ihr wissen und behalten sollt. Ihr seid befreit vom Rang der Welt; für die Zukunft sei gesagt: Jemand, der nach Namen hascht, verliert das Beste aus der Lehre Gottes! Ich bin einer eurer Brüder aus dem Licht, das möge euch genügen.“
„Hab‘ mich arg vertan.“ Hm, die Großen präsentieren Rang und ihre Namen. Der Himmel steht allein im höchsten Rang. Der Trost: „Vertan hast du dich nicht, hast dich den armen, kleinen Mann genannt und weißt nicht, wer du bist — dem Lichte nach. Das laßt das Geheimnis bleiben, welches immer erst im Lichtreich sich enthüllt. Wer vorher danach greift, verliert auf lange Sicht den wahren Weg, er mag von früh bis in die Nacht den Namen Gottes preisen. Wer sich nach Hohem reckt, das ihm nicht gebührt, weil das den Wanderweg gefährlich macht, der steht noch immer vor der eigenen Himmelsleiter, selbst wenn er sich schon oben stehen wähnt.
Nun geht zur Ruhe, die der Körper braucht, euer ist Gott-Vaters Schutz. Friede ist die Decke für den guten Schlaf. Seid gegrüßt, ich darf bei euch bleiben, auch wenn ihr mich — wie Gott es führt — etwa nicht mehr hört. Das ‚innere Wort‘ bleibt euch erhalten.“ Darauf sagt der Pfarrer leis ein ‚Amen‘. Jeder hat es aufgenommen, jeder nachgesprochen und keiner hat gemerkt, wie das gesegnete Kind zu seinem Stuhl gelangt.
Ein wenig reibt Beate sich die Augen. Was geschah, das weiß sie nicht; sie spürt in sich ein wundersames Raunen, als ob ihr Geist des Lichtes Wort ihr anvertraut. Still faltet sie die Hände. Es ist ein großes Reifezeichen, weil die Versammelten nicht dem Kind, dem Mädchen huldigen. Sein noch so reines Kindliches wird nicht angetastet. Jedem hat Sinkmann das gesagt und man tut danach. Umso mehr liebt man es, umso eifriger wird es insgeheim bewacht, was extra immer die drei Städter tun, Stadtrat Schoeber, Pater Angermann und neuerdings der Stadtschreiber Göster.
Der Pater geht allein nach Hause, sinnend: „Was ist das für ein Kind? Diese Weisheit kann es niemals aus sich selber schöpfen. Die kennt kein Kardinal, nicht der Papst. Es gibt auch keine solchen Bücher. Zudem wäre es zu jung, um — wenn es lesen würde — diese hohe Wahrheit aufzunehmen. Und wiedergeben? Das getraute ich mir nicht, außer abzulesen. Muß mit Sinkmann drüber reden. Ah, armer, kleiner Pfarrer!, und hat das Licht in sich. Herrgott, Dank, hast mich aus der Finsternis herausgefischt!“
Noch ist der nächste Tag nicht voll erwacht, als es an seine Türe klopft. Wer mag kommen? Er wollte gleich zu Sinkmann gehn. Als er öffnet, steht dieser wartend an der Schwelle. „Verzeiht“, bittet er, „es ist ungehörig, jemanden so früh zu überfallen; doch mich hat es hergetrieben, ich möchte mit euch sprechen.“
„Ah“, Angermann lacht auf, „ich wollte eben zu euch kommen, wäre auch ein Überfall gewesen, allzufrüh. Habt ihr schon gegessen? Wenn nicht — da ist noch was vorhanden“, zeigt er auf einen Tisch, der in seiner nicht sehr großen Stube an dem Fenster steht. Dankend wehrt der Pfarrherr ab. „Meurers sorgen gut für mich, auch steht der geistige Hunger doch vor dem des Magens.“ Dazu nickt der Pater. Beide Männer setzen sich auf eine Bank.
„Kann mir denken, warum ihr kommt, genau das Gleiche, was mich zu euch treiben wollte.“ — „Das Gestrige“, bestätigt Sinkmann. „Ich habe mit Beate viel erlebt, sowie den verpönten ‚Engelstraum‘ gehabt, was ich vor euch frei bekenne.“ — „Könnt ihr auch, ihr seid mir wie ein Freund gewesen, gleich, als ich euch kennen lernte. Wir beide wissen, was heutzutage unserer Kirche fehlt.“
„Eben; doch ist auch Gutes da, was man anerkennen muß.“ — „Na, ich sage so: Die Kirche hat im Anfang viele Kämpfe ausgetragen und mag deshalb manche Wirrnis aufgekommen sein. Doch jetzt —“ Bedauernd hebt der Pater eine Hand. „Es sieht ungut aus, und wendet sich die Kirchenleitung nicht, die obere gemeint, frage ich vergeblich: was soll einmal daraus werden?“
„Ich glaube fest“, entgegnet Sinkmann, „sie wird sich reinigen, wird einst viel Gutes tun. Wir erleben es wohl nicht, weil — es ist wie eine schwere Kinderkrankheit, mit der die Unseren behaftet sind — gehört viel Zeit zur Heilung, bis es ein Erwachen gibt. Vor allem dürfte auch das Volk im allgemeinen nicht auf einer Stufe stehen bleiben, auf die es — hm —“
„Sagt‘s getrost: auf die man es absichtlich niederdrückt.“ — „Ach ja“, Sinkmann ist bekümmert. Beide Männer sehen die Gefahr, die sie überrollen wird. Sie sind Gott tief verbunden, denken aber auch an die bedrückten Leute, denen innerlich und äußerlich der Halt genommen wird. Man zwingt sie, das zu glauben, was viele, Gott sei gedankt nicht alle, Kirchenlehrer bieten.
Angermann beginnt aufs neue: „Gestern abend — Freund, konnte gar nicht schlafen, so stark berührte mich‘s. Die Großen würden alles daran setzen, diese Weisheit aufzunehmen, um sie als ihr ‚Eigenes‘ zu lehren und — das Kind zu töten. Darüber sind wir uns im klaren. Bloß der Freundeskreis darf davon wissen, wir könnten sonst Beate vor dem Inquisitor niemals retten“.
„Das ist auch meine große Sorge, da hieße es ja gleich: das war der Teufel! Dabei denke ich, Teufel sind die bösen Menschen; den man meint, den gibt es nicht — seit Golgatha mag es ihn nicht mehr geben.“ Fragend, ein wenig ungewiß, sieht Sinkmann auf den Pater. Dieser grübelt nach, doch bald begegnen sich die Blicke beider Männer. Sie verstehen sich.
„Habt ihr das schon oft bedacht?“ — „Ja“, sagt Sinkmann schlicht. „Wir kleinen Pfarrer dürfen nicht einmal die ganze Bibel haben, es werden uns bloß „Blättlein“ zugeschickt, so geschrieben, daß man‘s kaum entziffern kann. Wie es kommt — ? In den letzten Jahren, schon auf meinem alten Kirchenplatz, bekam ich neue Schriften zugesteckt, meist von Unbekannten. Habe aber bald bemerkt: die sind von Luther, der die ganze Bibel übersetzt.
Vielleicht ist er damit schon fertig. Nun, ich las alles aus der alten und der Heilands-Zeit. Da ist so viel Güte, so viel herzliche Barmherzigkeit enthalten, daß mir die Augen übergingen. Und das vom Kreuz — ja, wird denn viel davon gepredigt? Ihr wißt selbst, Freund Angermann, was den Leuten vorgeredet wird.
Gewiß habe ich‘s gekannt, dem Worte nach; der tiefe Sinn ist mir später erst geworden, seitdem Beate und auch ich die Lichtbotschaft vernehmen. Das heiligwahre Wort: ‚Es ist vollbracht!‘ Früher habe ich es so gemünzt, daß es der Heiland auf Sich Selbst bezog, auf Seinen Tod. Sollte das nun alles sein, was mit dem ungeheuren Opfer auszudrücken war? Da hat es mir im Traum geleuchtet: Die ERLÖSUNG war vollbracht, durch den Opfertod des Herrn! ER — nach Paulus — war Gott Selbst! (Kol. 2, 9)
Ist das der Fall, wem denn mehr, als dem Abgewichenen, den man Satan nennt, muß die Opfertat betreffen? Tut es das, und ich wüßte nicht, ob unser Herrgott eine Tat vergeblich tut, so muß logisch in der heiligen Erlösung jener an der ersten Stelle stehn, aus dem die Sünde kam, die Abkehrung von Gott. Es kam mir auch das Wort in Schrift, daß unser Heiland sprach: Er käme nicht zu den Gesunden, die des Arztes nicht bedürften, — da hatte Er das Geistige gemeint und nicht das Weltliche —‚ Er sei zu den Kranken, zu den Verlorenen gekommen (Matt. 9, 12; Luk. 5, 31; Joh. 17, 12; Matt. 18, 12).
Das alles, Pater Angermann, hat mich aufgerüttelt, wie ich‘s gar nicht sagen kann. Es ist ein Licht, das beinah blendet, so herrlich hat sich mir das Kreuz des Herrn enthüllt, wahrlich, eine Opfertat, die ihresgleichen sucht! Und gestern Abend — ? Durften wir nicht auch in eine Tiefe schauen, oder Höhe, wie man es benennen will: die Heilstiefe der Erbarmung und jene hehre Offenbarungshöhe, die dem Ewigen allein zu eigen ist?“
„Sinkmann! Ihr seid ein Geheimnisträger, einer von den wenigen, die man auf der ganzen Erde zählen kann! Nun wundert es micht nicht, daß ihr und das Kind, das gesegnete, euch finden konntet — besser — geführt worden seid. Und ich nun auch. Welch eine unerhörte Gnade! Habe schon gedankt, weil mich der Herr aus all der alten Finsternis herausgefischt. War kein guter Fisch, nun meine ich, es mag wohl mit mir gehen vor dem Herrn.“
„Das dürft ihr glauben, Pater. Mir ging es ebenso wie euch. Als Junge kam ich in ein Kloster, kann freilich sagen: es ging besser zu als anderwärts. Man hatte aber das allein zu lernen und späterhin zu lehren, was auf den ‚Worttisch‘ kam. Sicherlich erging es euch in jungen Jahren auch nicht anders.“ — „Bestätige ich“, nickt der Pater. „Bin froh, sehr dankbar, daß mir die dicke Binde weggenommen worden ist. Denn das, was wir gestern hören durften, ist wahrhaft ein hohes Licht gewesen. Eigentlich kam mir es vor, als wäre es der Heiland Selbst gewesen.“
„Es stimmt, bloß ist es anders auszulegen. Was der Heiland seine Jünger lehrte, das trugen sie hinaus in alle Welt. Der Inhalt ihrer Wiedergabe war das Wort des Herrn; sprachliche Veränderungen haben nichts auf sich. Sie waren Gottes Boten! Nicht anders gestern Abend. Der Lichtfreund brachte GOTTES Wort. In diesem Sinne haben wir Ihn Selbst vernommen — durch Seinen Sendling.“
„Das habt ihr prächtig ausgelegt, Pfarrherr, habe was gelernt. Dank dafür! Aber noch einmal Beate. Wir müssen sie beschützen, sie darf nicht mit Leuten aus der Stadt zusammenkommen.“ — „Ist geregelt. Gut achtet unser Arzt, sie geht immer nur mit Strauber, auch mit Stadtmann Schoeber. Neuerdings ist Göster ganz bei unserer Sache, hat sich gut gewandelt. So hat das Mädchen vielen Schutz.
Der höchste und der beste Schutz ist Gott, unser Schöpfer-Vater. Das wollen wir stets fest verwahren, auch für uns selbst, Freund Angermann.“ Der reicht Sinkmann beide Hände ohne welche Worte, mit einem Augenglanz, der alles sagt.